Форумы-->Творчество-->
| Автор | Чужой дневник. |
|---|
Когда-то там.
Одну женщину может любить множество мужчин.
Одна женщина может любить всего одного мужчину.
Мир соткан из одиноких сердец и печальных историй. Печальными истории делает страсть, что владеет одинокими сердцами. И лишь иногда эта страсть настолько сильна, что сжигает дотла сердце, оставляя лишь пепел в опустевшей душе.
Я бы хотела быть слабой, чтобы принять боль и бремя одиночества, чтобы жить, наслаждаясь сладкими моментами прошлого, смаковать и обсасывать те дни, минуты, секунды и думать, что «там» было лучшее время, был лучший мир…
... Вот только мир слишком прост. Тот, кто делает из него сложный пазл, достигает всего одного: преувеличивает собственное положение и значимость.
Женский разум, женская душа и сердце всегда представляли загадку для мужчин, многие искали ответ, кто-то искал ключ, а кто-то отмычку, но все было тщетно. Своим рациональным умом они не понимают истинного ответа: мы - бесконечны, как вселенная и звезды - это воспоминания. А уже то, какие они есть и будут, зависит от них самих. | * * *
Мне всегда было интересно, кто настоящий предатель? Тот, кто предает, или тот, кто подталкивает на предательство?.. И можно ли расценивать собственное прощение как предательство самому себе? А может, и нет никакого предательства, и люди просто следуют своим целям и стремлениям, а остальное мы сами придумали и выдумали? Ведь, по определению, предательство – это не соблюдение обещаний. Но разве можно расценивать как обещание слова любви? «Мы будем всегда вместе, я люблю тебя», - это утверждение, размышление или вопрос? Все будет зависеть от знака препинания, который автор поставит в конце. В своей жизни автор я, а это значит, что только я ставлю знаки препинания. Тогда только я могу решить, обещание это было или нет. И если думать так, то никаких предательств нет, есть просто обида на то, что человек в своем повествовании поставил не тот знак препинания. Не тот, который хотел бы видеть ты… Но если человек поставил не тот знак, значит, виноват не он, а ты, ведь ты выбрал не того человека.
Все простое так сложно…
Ведь так просто прожить с человеком всю жизнь, не зная ни горя, ни боли, что пишет одинаково с тобой. Сложно найти такого человека. Невозможно переучить человека писать по собственным правилам.
Вот только в нашей жизни есть определение всему, кроме тех чувств, что испытывает человек. Я могу с легкостью сказать всем, что такое стул, но никогда не объясню, что такое любовь. А если я не могу этого объяснить, как я могу понять, любовь это или нет?
Мы сами даем определения этим понятиям, и они часто не схожи с другими. Моя любовь она такая, ваша другая. И кто тут прав? Рассудит только небо… Т.е никто.
(Немного позже)
Отвечая на свой вопрос:
Человек, меняя религию, не меняет бога, он меняет себя. Точно так же происходит, когда он отходит от веры: он не предает бога, он меняется сам. Тогда нет никакого собственного предательства. Мы меняемся, смотрим на вопросы с другой стороны, меняем свое отношение к вещам. Тогда и нет никакого предательства, просто человек стал по-другому смотреть на вещи. Стал по-другому видеть мир. А это распространяется на все и на ваши отношения. А если ты не изменилась или менялась в другом направлении? Тогда он просто вынужден нарушить свое обещание, когда-то данное тебе, ведь уже ты перестала соответствовать его миру. Другой вопрос, что при этом будешь чувствовать ты? Боль от его изменений? Обиду за его изменения? Если вы живете друг другом, вы не можете меняться в разные стороны, вы можете расти вглубь, врастать друг в друга все больше, укрепляя свои корни в телах, обвивая сердца, становясь частью души. Такую связь невозможно разъединить, ведь при разрыве умрут оба, вырвав сердце наружу. А если подумать еще немного, то возникает вопрос: если только один проникает в другого, а другой смотрит в противоположную сторону, при разрыве он получит ранения? А если станет просто обрубать твои корни, не пытаясь вытащить их из себя, а стараясь их просто обрезать снаружи, пострадаешь только ты?.. Станешь калекой?
А то случилось между нами?.. | * * *
Все больше думая, о прошлом я понимаю, что счастливой я была именно в те моменты, когда он молчал. Когда мы сидели в своих креслах, стоящих у камина, когда он читал книги, а я смотрела на него. В этом было что-то особенное, что невозможно просто описать. В такие моменты даже воздух был насыщен особым запахом.
* * * | Ответьте мне, мои славные друзья, в какие моменты своей жизни вы чувствуете, что живы? Что не мертвы, а вот именно живы? Странный вопрос, на который так сразу и не ответишь. Никогда не думаешь об этом. Я тоже не думала. Никогда даже мысли не было думать об этом, и, наверное, если бы тогда меня спросили, я бы сказала что-то наподобие: «когда держит мою руку, когда обнимает меня, когда целует» или «когда рядом спит, а я чувствую его дыхание…»
…Слышать, как дышит другой, чувствовать чужую руку… Это не делает нас живыми. Когда я умерла, никакое чужое тепло меня не могло оживить. Зато теперь я точно знаю, что только боль заставляет чувствовать себя живой. По-настоящему живой. Это немного извращает понятия жизни и гуманности, но только когда мне больно, я оживаю на миг. Зато в этот миг я живу на полную. Я могу даже любить в эти мгновения. | * * *
К нам приходит успех в те мгновения и моменты, когда нам больше нечего терять, и мы идем не ради славы и денег, не ради какой-то высшей цели и идеалов, а на самоуничтожение. Так было у меня. Когда я потеряла все, чем дорожила, когда мой мир рухнул с грохотом, я пошла на смерть.
Страшен человек, желающий умереть. Даже смерть боится таких и обходит стороной.
* * * | Самое страшное.
Что для вас является самым страшным? Быть может, неведомые монстры, которых бояться дети. Наверное, каждая женщина боится стать одинокой, непонятой, боится измены своего мужа. А мужчина в нужный момент оказаться слабым и струсить, не сделав нужный шаг и жест, а потом всю жизнь винить себя за это. Мы больше боимся не того, что снаружи, а того что внутри нас. Да, гроза страшна, страшны и звери в лесу, страшен и незнакомый мужчина с ножом в темном переулке. Но только они смешны и неуклюжи перед тем, что можем делать мы сами с собой. Память - вот оружие, перед которым нет защиты. Она постоянно выкапывает именно те моменты, которые хочется забыть. Навсегда. И она настолько чувствительна к окружающему миру, что любое неловкое движение может ее возбудить. Музыка, дуновение ветра, запах травы, случайное прикосновение кончиками волос и все… Она мгновенно достанет то, от чего бежал полжизни, и заставляет пережить все заново.
Нет сомнений, она жестока. Но есть нечто большее, чего я боюсь больше всег,о и для меня это самое страшное.
Не видеть, как меняется самый дорогой для тебя и любимый человек. Все вроде бы так, как всегда: он сидит, так же смотрит. Но где-то внутри него уже началась работа, его кровь уже становится менее теплой, взгляд притупленный. Это все медленно меняет его изнутри. Словно какой-то паразит перестаивает все его внутренние органы, и в один прекрасный миг его кожа трескается пополам, и перед вами стоит чуждый зверь, вы тянете к нему руку, не понимая что с ним стряслось, а он бьет ее своими когтями и вонзает в вас клыки… И пока вас терзает это животное, пока вы истекаете кровью, вы думаете, когда он успел превратиться в это? Когда? Ведь еще миг назад он был человеком, а теперь… Ведь вы не знаете, что он уже долго созревал внутри. Ведь это началось не день, ни два, а может, пять лет назад или десять, когда он, вернувшись домой, не поцеловал вас привычно в лоб. Кажется, мелочь? Но с этого все началось. И это страшнее всего… |
К списку тем
|
