Странными рифмами пишется стих,
И непонятно друзьям,
Некогда злобный, воинственный ситх,
Дьявол как будто бы сам.
Резво менял, в своих строчках слова,
Отжиг за отжигом - в слог,
Между страницами спрятал едва,
Пыл, что я спрятать не мог.
Он не старался быть лучше, чем есть,
И не пытался быть мной,
Ситх... Это была, просто космосу месть.
Кровью, за смысл пустой.
Ангелом мести, его нарекли,
Горько в слезах проводив,
Люди, что видели то, что могли.
Он же - насквозь видел их.
Был или не был, герой этих строк,
Ангелом или чертом,
Лишь моих мыслей знает поток,
Но не расскажет о том.
Он заведет вас в дебри стиха,
Голод ума утолив.
О, не смотрите, что рвется строка,
Смысл, внутри. Он красив.
Мысли! Они вам покажут в игре,
Ы - как случайную здесь,
Строчка за строчкой, ты на игле,
Ломки от СПГС)
Акростих |
