Форумы-->Творчество-->
1|2|3|4|5
| Автор | Что помогает писать стихи?.. |
|---|
Прошу заранее простить меня тех, кто считает иначе...
Наверно у меня просто толстая кожа и закалённая в жизненных невзгодах душа, что пробить их можно только смертью... Собственной... | для Alex3330:
Наверно у меня просто толстая кожа и закалённая в жизненных невзгодах душа, что пробить их можно только смертью... Собственной...
зато раз - и надолго :) думаю, обижаться тут не на что, у каждого своя позиция и свое восприятие... но, в то же время, с "того света" не напишешься :) потому, думаю, смерть тут стоит воспринимать скорее не как смерть физическую... | Дриада моя муза без сомнений,
И вдохновляет красотой своей.
И ночь и запахи Селенелий,
Все это послужило музою моей.
И половина форума раскажет
Секрет умения душу раскрывать
Народ не будет думать, скажет:
Все это бред,
только талантливые способны сочинять..
Но тот кто этого действительно захочет,
Открыв фантазий и идей душевных мир
Тот сочинить любую песню сможет
Любой он сможет сочинить и стих... | | строго не судить.0) сочинил за пару минут | Поэты могут создавать настоящее лишь на грани умирания...
Всё то, что написано иначе - не более, чем поэтический флуд...
Просто одни умирают чаще, другие реже...
До недавнего времени тоже так думал. Тоже так умел. К сожалению, создавать на самой-самой грани умирания уже разучился. Случается не реже обычного, нет, но просто так получилось, что в последнее время я в таких случаях теряю дар речи! Это самое ужасное! Опыт подсказывает, что я уже который раз оставляю лист белым, так как словам не под силу выразить даже маленькую толику чувств, разрывающих меня, но я по старой привычке, умирая, сажусь за тетрадь снова и снова... Я думаю, ты меня понимаешь, и желаю никогда не потерять силы собрать такие моменты в творческой форме! Иначе - не заснуть, пока не придумаешь, зачем именно тебе завтра жить!
В моей последней теме - сонетах, нет ни одного стихотворения (по твоему) не являещегося стихофлудом, пусть и эмоции порадили, каждый сонет, очень разные. В старой теме - несколько я запостил, именно поэтому я ту тему больше не апаю... | для Алаис:
конечно. просто бывает состояние, когда привычный устоявшийся мирок рушится, всё, во что ты верил - оказывается праздничной мишурой на уродливом теле мира, всё, что ты любил - любви недостойно... И вот тогда поэт становится Поэтом... Не воспевая ромашки и чьи-то глазки, а сражаясь в последнем бою за гибнущую красу мира... пусть даже и иллюзорную:) | потому, думаю, смерть тут стоит воспринимать скорее не как смерть физическую...
Именно, физическая смерть неприемлима по ряду причин, а при её сильном желании, по меньшей мере возможна смерть "не физическая". Лучше не буду уточнять, уходить сильно в личное. Простите за негатив. Увидел родственную душу и не сдержался. | До недавнего времени тоже так думал. Тоже так умел. К сожалению, создавать на самой-самой грани умирания уже разучился. Случается не реже обычного, нет, но просто так получилось, что в последнее время я в таких случаях теряю дар речи! Это самое ужасное! Опыт подсказывает, что я уже который раз оставляю лист белым, так как словам не под силу выразить даже маленькую толику чувств, разрывающих меня, но я по старой привычке, умирая, сажусь за тетрадь снова и снова...
А может пока его не было, этого умирания? Ведь тонкие и ранимые души созерцателей порой принимают царапину за смертельную рану... А если такое и было - то Слово должно прийти само... оно не может не прийти... | тонкие и ранимые души созерцателей порой принимают царапину за смертельную рану...
Нет такого паденья, чтобы нельзя было упасть ещё глубже...
Раньше у меня было всё именно как ты описываешь, а раны стали не меньше, поверь мне! Вдаваться не буду. Может это я стал слабее, если не могу всё передать на бумагу. Словарный запас - тот же, опыт - в разы шире и больше. Я склоняюсь к мысли, что слова - действительно ничто, когда нужно в стихотворной форме запечатлеть некоторые моменты, которые искренне надеюсь меня больше не навестят. | | Только для женщин, о женщинах и ради женщин), девушки я Вас люблю, Вы дарите нам самые пркрасные мгновения, спс Вам просто за то, что Вы есть) | Слова ко мне приходят темной ночью,
Когда свистят у окон духи сна...
Порой, беду другим они пророчат,
А я же, без беды, опять одна...
Плетётся вязь старинных заклинаний -
Стихами нынче называем их...
В них - жизни боль и сладость умираний.
Но, думает иначе мир живых... | для MP85:
отвечу своей музыкальной поэмой. там всё сказано. и о Слове. и о Поэте...
Родная,
ты одновременно похожа
И на комету
и на звезду...
А знаешь,ведь поэты,
они дети тоже.
Их звездный огонь
ведет, сквозь строфу,
по льду...
Уродливый мы народец,
поэты-рифмоплеты -
За песней - песня,
или стих-уродец,
натянутый на ноты,
И даже мыслить
поэт не может,
иначе,чем стихами...
Планета ложью вечной
его, как проза, гложет,
Но звезды
в душу светят,
И свет их
не стихает
* * *
Поэт - не святой,
он не умеет молиться,
Его взгляд слепой
ваши сытые лица
ласкает, мечтая пролиться.
Поэт умеет лишь верить
во всякие разные свойства.
Весь мир ему
незачем мерить,
Ведь вера
вернее устройства
Вот, например, он уверовал,
и это ему - вместо хлеба,
Что люди, словно деревья,
собою ласкают небо,
И не надо им всяких
самолетов, ракет, дельтопланов,
Ну что ты увидишь, скажем,
из реактивного "ЯКа",
Окромя облаков,
серых, грязных и рваных,
Да хоть бы и взять
еще дальше,
Да рвануть
в небеса на "Союзе",
То увидишь лишь космос
во всей его фальши,
И с пыльной холодной землей
утрамбуешь постылые узы...
А поэт,
как усталый путник,
Всю жизнь и всю смерть -
в пути...
Не "Боинг", не "Шаттл", не спутник,
Ему бы расти да расти...
Ему не нужно ни черта, ни бога,
Ему себя вовсе
мессией не мнить,
Ему бы лишь вырасти,
да пальцами
НЕБО ПОТРОГАТЬ,
И, хоть ненадолго
с ним
ЗЕМЛЮ ВОССОЕДИНИТЬ,
А дальше -
пусть хоть конец света,
Хотя в бесконечности
свет вовсе даже не плох...
Так ЧТО ЖЕ - ПОЭТ?
это - та же ракета...
Взорвется,
и мир весь
ослеп, онемел и оглох...
* * *
Но он, пока жив,
еще верит в иной предрассудок,
Да как можно верить в то НЕЧТО,
и не страдать?
Ведь верит же, неслух,
Что мир и империя,
это даже не сутки,
А лишь только темное время
от суток,
А он - слуга вечности...
Что ему стоит? Он всех вас ПОЙМЕТ,
Только вам то его
уж никак не понять...
Вот вы все видите
в сумраке слов
отсвет чего-то такого,
Что б хотелось иметь вам
в руке
в секретере
на кухне,
Он же видит ЛЮБОВЬ
в галактическом смысле
простого и легкого СЛОВА...
Но вам хочется спать
и свеча на устах его тухнет...
От того то и все его беды,
что света он вам не жалеет,
От того и алеет рассвет,
что поэт
только за ночь
становится беден,
Но, холодную ночь согревая
то болью
то светом,
Он уходит
от гари и горя,
И становится снова поэтом,
готовым встречать
все новые, новые зори...
* * *
Родная, ты помнишь,
он говорил тебе когда-то,
Что ты одновременно похожа
и на звезду и на комету,
Но, то,что ты ночью - звезда,
отражает вода до утра,
Зато днем
ты пылаешь огнем
своей вечности движенья,
А у поэта
движенье вечности -
Лишь отраженье
его беспомощности и беспечности,
Которые так свойственны поэту
А еще
у кометы есть хвост,
длиною с вечность,
Призрачный,
как верность самой себе
И прозрачный,
как презрение к любви прошедшей,
словно к разложившейся падали,
Но во мгле бесконечной
есть и у хозяйки небес
надежда на встречу,
И он тебя встретит,
не правда ли?
На его "Фаэтоне"
не | Какая может быть муза, если надо писать на тему, хотя бы того же конкурса "Начало лета..."?
Муза для меня - это когда ни с того, ни с сего сел и начал писать. А когда по теме, это уже все натружено получается. Тем более, если конкурс. Здесь уже сидишь и вымучиваешь каждое слово. Над же блеснуть, иначе не заметят. В итоге получается только хуже, нежели когда приходит само. | На его "Фаэтоне"
не погаснут лучи
твоих глаз,
Обрывая с небес паутину,
как стершийся занавес,
И - завеса падет
И не будет
под солнцем агоний,
И, что дОлжно болеть,
отболит навсегда
в этот час
* * *
Стоит ли, для любви
Ждать, сквозь боль,
Век другой,
Когда обрушатся древесные кроны
И прорвутся плотины
И застынут руины в истоме
И взорвутся вулканы
в обугленном стоне,
И мгновенная вечность,
ЕГО последняя твердь и святыня
Вмиг
пройдет,
отболит,
и в безжизненной Лете потонет...
* * *
А поэту останется
свойство его последнее -
ПрИнять чашу цикуты
на тризне
последних богов.
Он не станет перечить,
Зачем его свет ИМ, имущим лишь то,
Чем весь мир до краев обесцвечен,
И, войдя в слово "ВЕЧЕН",
словно в память изувеченных лет,
Он, срывая печати,
становится страшен и страстен...
И, с пылающих башен,
провожая последний рассвет,
оттого и несчастен поэт,
оттого и прекрасен... | для Vertolet:
а это уже дело умения и характера... кому-то легче дается "по заказу", кто-то - вольная птица и в рамки не может себя загнать... Собственно говоря, суть конкурса состоит в том, чтобы выявить, кто, в силу ограниченных условий, способен, не смотря ни на что, выдать нечто весьма и весьма читабельное и приятное... По крайней мере так понимаю идею конкурса я.
А когда по теме, это уже все натружено получается.
И это понимаю...сама такая же - очень редко удается выступить достойно, загоняя себя в какие-то рамки. Если технически, может, еще и можно как-то отшлифовать стих, то в плане образов и идеи... Слабовато получается по сравнению со стихами "в свободном полете". | | девушка | | Ну наконец-то! Я не одинок))))), есть оказывается единомышленники))) | Собственно говоря, суть конкурса состоит в том, чтобы выявить, кто, в силу ограниченных условий, способен, не смотря ни на что, выдать нечто весьма и весьма читабельное и приятное...
Наверно поэтому мне чужда идея подобных конкурсов, хотя из уважения к Игорю я не стал в той теме постить. Вот уж никогда не ставил перед собой задачу писать читабельное, и уж, тем более, приятное:)))) | просто жуть) а я вот боюсь умереть,
но это не мешает очертя голову бросаться в бой))
да Алекс прав, порой воюем мы с собой)
но стих идет скорее из души, а смерть
лишь только образ...капли на стекле)
писать, скажите как?
вот человек родился, сделал шаг,
как тяжело, как больно-все ему,
но мир его принадлежит лишь одному
черпает силы, тянется, растет,
за всеми наблюдает, подмечает,(даже) врет,
страдает, учится он в первый раз любить,
как шаг свой первый можно позабыть?
потом, какой период не скажу,
листок и ручка попадается ему,
и понеслось-у каждого свое,
одних возносит, а другого бьет,
уроки каждый сам из этого извлек,
один себя жалеет, а другой как буром прет.
и раз за разом появляется на свет,
то что жило на свете и без нас, а почему и нет?
и мы вновь забываем слабости в ногах,
перо, листок и ты младенец -делай первый шаг) | Что помогает писать стихи?..
фарнит |
1|2|3|4|5К списку тем
|
