Форумы-->Форум для внеигровых тем-->
1|2|3|4
| Автор | Поэты |
|---|
Касаясь трех великих океанов,
Она лежит, раскинув города,
Покрыта сеткою меридианов,
Непобедима, широка, горда.
Но в час, когда последняя граната
Уже занесена в твоей руке
И в краткий миг припомнить разом надо
Все, что у нас осталось вдалеке,
Ты вспоминаешь не страну большую,
Какую ты изъездил и узнал,
Ты вспоминаешь родину – такую,
Кокой ее ты в детстве увидал.
Клочок земли, припавший к трем березам,
Далекую дорогу за леском,
Речонку со скрипучим перевозом.
Песчаный берег с низким ивняков.
Вот где нам посчастливилось родиться,
Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли
Ту горсть земли, которая годится.
Чтоб видеть в ней приметы всей земли.
Да. Можно выжить в зной, в грозу, в морозы,
Да, можно голодать и холодать,
Идти на смерть… Но эти три березы
При жизни никому нельзя отдать.
Константин Симонов "Родина" (1941) | Слова не шёптаны в ночи
Не спеты дивным баритоном
Не рвутся колокольным звоном
Сказать-то нечего
Молчим
Судьба твоя любить ушами
А мой удел скрести пером
Мы не поймем друг друга, знаю
Ни до, ни после
Ни потом
2016. Только что. Навеяло...) | Храни огонь родного очага
И не позарься на костры чужие –
Таким законом наши предки жили
И завещали нам через века:
Храни огонь родного очага!
Лелей лоскут отеческой земли,
Как ни болотист, как ни каменист он,
Не потянись за чернозёмом чистым,
Что до тебя другие обрели.
Лелей лоскут отеческой земли!
И если враг задумался отнять
Твоим трудом взлелеянное поле,
Не по страничке, что учили в школе,
Ты будешь знать, за что тебе стоять,
Ты будешь знать, за что тебе стоять!
О. Фокина "Храни огонь родного очага!" | стихи Лины Костенко, но за копипасту меня бананом угостят
читая их, душа оживает, душа живет и умирает | Однажды в Белфасте случилось несчастье,
У Молли на кухне взорвали баллон .
Взорвали случайно, без умыслов тайных,
По дури, по пьяни взорвали баллон.
Взорвали баллон у Молли Малоун,
По дури, по пьяни взорвали баллон.
Ни много, ни мало снесло полквартала.
На шум появился английский спецназ.
Уставший смертельно, немного похмельный,
По дури, по пьяни явился спецназ.
Английский ОМОН английский ОМОН,
По дури, по пьяни у Молли Маллоун.
Увидав на бульваре английские хари,
Сосед бедной Молли пошел за ружьем.
И прямо с балкона, хлебнув самогона,
Ответил спецназу прицельным огнем.
Прицельным огнем прицельным огнем,
По дури, по пьяни прицельным огнем.
В подъезде неброском толпа отморозков,
Их вождь Шон Мак Гован пальбу услыхал.
И гнусные панки достали берданки,
Пошли на бульвар, замесили там кал.
Замесили там кал, замесили там кал,
По дури, по пьяни замесили там кал.
В Белфасте волнения. Британия в гневе.
В Белфаст посылает английский линкор.
Линкор не добрался - на мину нарвался,
По дури, по пьяни взорвали линкор.
Взорвали линкор, взорвали линкор,
По дури, по пьяни взорвали линкор.
Отметив победу, в ближайшую среду
Мы новый купили для Молли баллон.
И снова бухали, и снова взорвали,
По дури, по пьяни взорвали баллон.
Взорвали баллон у Молли Малоун,
По дури, по пьяни взорвали баллон.
Irish Ёрш | для Фрау Злюка:
не ссы, тут можно =) | Полковник, помните Скалат,
Где “тигр” с обугленною кожей
И танк уральский, в пепле тоже,
Лоб в лоб уткнулись и стоят?
Полковник, помните, по тракам
Тогда и нас водил сквозь смерть
Такой же танковый характер —
Прорваться или же сгореть.
На миг в прошедшее заглянем.
Челябинск. Госпиталь.
Концерт.
Как будто слушали с вниманьем —
Аплодисментов нет в конце.
Ведущий этим был встревожен,
И раненый поднялся вдруг.
— Простите, хлопать мы не можем —
У нас нет рук.
Мгновенье это походило
На замешательство в бою.
Искусство слов не находило
И молча медленно склонило
Пред жизнью голову свою.
Михаил Львов "У входа в Скалат" | В безнадёжном бою победителей нет.
В безнадёжном бою кто погиб, тот и прав.
Орудийным салютом восславили смерть –
Открывая кингстоны, восславили флаг.
И свинцовых валов полустёртая рябь
Зачеркнула фальшборт и сомкнула края...
Под последний торпедный бессмысленный залп
Мы уходим в легенду из небытия.
И эпоха пройдёт, как проходит беда...
Но скользнёт под водою недобрая весть –
И единственно верный торпедный удар
Победителю скажет, что мы ещё здесь.
И другие придут, это будет и впредь –
Снова спорить с судьбой на недолгом пути.
Их черёд воевать, их черёд умереть –
Их черёд воскресать и в легенду идти.
Светлана Никифорова – В безнадежном бою | У памятника в парке мы будем пить портвейн,
Горилку, ерш и пиво, чтоб мозги набекрень.
Когда же превратимся мы в груду пьяных тел,
На улицах устроим кровавый беспредел.
Не скучай, мистер Лондон, не скучай!
Нальем мочи крысиной прямо в твой вечерний чай!
Не скучай, мистер Лондон, не скучай!
Тебе сегодня скажем мы последнее прощай!
Мы влипли в этот город, в нем по уши сидим,
Пока не захлебнулись, давай напьемся в дым.
Ах, добрый, старый Лондон, алкаш и кровосос,
Сегодня ночью вставим мы фугас тебе под хвост
От дряхлого Биг-Бена оставим прах и пух,
Утопим в Темзе гомиков и передавим шлюх.
Хоть лорд, хоть принц Уэльский - пощады не проси,
Смотри, бастард, как наши штурмуют BBC.
А утром, как обычно, захочется блевать,
И после будем джиги в развалинах плясать,
Опохмелимся спиртом, занюхаем дерьмом
И с первым пароходом все в Дублин уплывем.
Айриш Ёрш | Край ты мой заброшенный,
Край ты мой, пустырь,
Сенокос некошеный,
Лес да монастырь.
Избы забоченились,
А и всех-то пять.
Крыши их запенились
В заревую гать.
Под соломой-ризою
Выструги стропил,
Ветер плесень сизую
Солнцем окропил.
В окна бьют без промаха
Вороны крылом,
Как метель, черемуха
Машет рукавом.
Уж не сказ ли в прутнике
Жисть твоя и быль,
Что под вечер путнику
Нашептал ковыль?
Есенин Сергей | Поэты
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере.
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в "Англетере".
А 33 - Христу. Он был поэт, он говорил:
Да не убий. Убьешь - везде найду, мол.
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас, как холодом подуло.
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37? - Коварен бог.
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась иль перенесена.
А в 33 - распяли, но не сильно.
А в 37 - не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа.
Терпенье, психопаты и кликуши.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта. Вывод ясен.
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр:
Томитесь, как наложницы в гареме...
Срок жизни увеличился. И, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Да, правда, шея длинная - приманка для петли,
И грудь - мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что живых не очень торопите.
В.С. Высоцкий "К поэтам" | Меня вдруг заинтересовало, чисто вдруг: Почему здесь выкладывают только
произведения общепризнанных классиков? Ни в названии темы, ни в ее первом посте
таких ограничений нет. А есть вопрос: Кто вам нравится?
Тут что, нет таких(кроме меня), которым больше нравится творчество местных
поэтов? Хотя бы просто по тому параметру, что Есенина, Симонова, Маяковского
etc можно найти где угодно, а наших "непризнанных" только тут?
Ну, не обязательно на ФВТ, можно и Творчество глянуть...
Я не про себя, тут клинический случай. Мне не нравится то, что написано
большинством "всех остальных", но я не могу пока написать лучше.
Это обидно, но не смертельно.
Или смогу когда-нить, или вряд ли. Не в этом суть.
Да, Анни сделала робкую попытку выложить современное и малоизвестное,
но это же капля в море. Остальных устраивает статус копипастера? | Остальных устраивает статус копипастера?
Он устраивает только одного человека.
И мы все знаем кто она. | Поверьте, никакая я не цаца,
Моя не из надменности броня,
И по секрету вам должна признаться -
Сверх всяких мер чувствительная я
Чувствительная к запаху мимозы
И к суткам, укороченным на час,
К прелюдиям и частым сменам позы
(Во мраке это всё имеет шанс),
Что в транспорте устроили мне тряску,
Что раздавили несколько яиц.
Меня вогнать совсем не трудно в краску -
Моё лицо красней обычных лиц.
И если дыбом встала моя грива,
То поздно о пощаде умолять,
Не обижайтесь, я же говорила -
Повышена чувствительность моя!(с)Наито | для No_name_No_face:
для Беретта:
Пасиб, доброй ночи:) | Лесная тропинка,
Янтарь в облака
Уносит от бремя сомнений,
Травинка к травинке
И шапками мха
Сокрыты древесные тени,
Я пью из небесных
Ладоней зарю
И воздух вдыхая рассветный,
Тебя сердцем леса
Веду к алтарю,
Где будут невластны запреты,
Истлеют и сгинут
Оковы людей,
Их гения темные страсти,
Нас ласково примут
Под сенью ветвей,
И впредь сберегут от напастей.(с) Хейм | Мне тогда было восемь. Знаешь, какое лето в белорусском полесье - трава достает до плеч… И бежишь в ней, хохочешь, собака несется следом, как устанешь бежать – можно в теплую зелень лечь и смотреть в облака, и бинокль сложив из пальцев, сочинять: это лошадь, а это – ее седло… Возле заводи шумно, мальчишки зовут купаться, там, где мелко, вода прозрачная, как стекло. Видно маленьких рыбок – их можно ловить руками, только жалко: смешные, беспомощные мальки… Накупавшись до одури, мчишься обратно, к маме – ее руки, слегка белесые от муки, пахнут сдобой и травами… Ждет на столе картошка, и кувшин молока, и еще не остывший хлеб… Я смотрю, как летит самолет – далеко, в окошке… Его тень, как беда, расстилается по земле. Я смотрю, как летит самолет… Молоко в кувшине начинает дрожать… Через поле солдат бежит…
- А потом что случилось, дедушка? Расскажи мне!
- А потом началась война.
И я стал большим.
(с) кот Басё | Видно маленьких рыбок – их можно ловить руками, только жалко: смешные, беспомощные мальки…
Руками точно не получится. Капец какие быстрые. Автор теоретик... | для jura-khan:
спасибо | Эй, не уступай,
Тощая лягушка!
Исса за тебя.
Кобаяси Исса |
1|2|3|4К списку тем
|
